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一只滚烫的手掌，搭上徐蒙的脚背。
徐蒙抽脚，顺着手掌来处看去。
躺着的人满面通红，额头湿润，眯着眼睛，嘴角干燥起皮。
他低声喃喃几句。
徐蒙蹲下身，凑近去听。
“徐，徐蒙。”
“你认识我？”徐蒙疑惑问道。
“我，刘，刘七。”
刘七？
她略想了想，恍然大悟道，“那天我推的独轮车上，躺着的伤兵。刘七，你还活着。”
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